Feliz fin de semana amigos y suscriptores. Les ofrezco "Se deja de querer" de José Ángel Buesa, el poeta, eternamente enamorado, con sus grandes poemas. Ya he subido varios y espero subir más, para todos ustedes, de un corazón que habla.
Voz,edición,musicalización: Aína de España.
José Ángel Buesa (Cienfuegos, Cuba 1910-Santo Domingo, República Dominicana, 1982) fue un poeta romántico con un claro tono de melancolía a través de toda su obra poética, que es primordialmente elegíaca. Se le ha llamado el "poeta enamorado". Ha sido considerado como el más popular de los poetas en la Cuba de su época. Su popularidad se debía en gran parte a la claridad y profunda sensibilidad de su obra. Muchos de sus poemas han sido traducidos al inglés, portugués, ruso, polaco, japonés y chino. Otros muchos han sido musicalizados o recitados en unos 40 discos de larga duración. Fue también novelista y escritor de libretos para la radio (novelas radiofónicas) y la televisión cubanas, también fue director de célebres programas radiales en las estaciones RHC-Cadena Azul y CMQ, ya inexistentes.
Se deja de querer, y no se sabe por qué se deja de querer.
Es como abrir la mano y encontrarla vacía,
y no saber, de pronto, qué cosa se nos fue.
Se deja de querer, y es como un río
cuya corriente fresca ya no calma la sed;
como andar en otoño sobre las hojas secas
y pisar la hoja verde que no debió caer.
Se deja de querer, y es como el ciego
que aún dice adiós, llorando, después que pasó el tren;
o como quien despierta recordando un camino,
pero ya solo sabe que regresó por él.
Se deja de querer como quien deja
de andar por una calle, sin razón, sin saber;
y es hallar un diamante brillando en el rocío,
y que, al recogerlo, se evapore también.
Se deja de querer, y es como un viaje
destinado a la sombra, sin seguir ni volver;
y es cortar una rosa para adornar la mesa,
y que el viento deshoje la flor en el mantel.
Se deja de querer, y es como un niño
que ve cómo naufragan sus barcos de papel;
o escribir en la arena la fecha de mañana
y que el mar se la lleve con el nombre de ayer.
Se deja de querer, y es como un libro
que, aún abierto hoja a hoja, quedó a medio leer;
y es como la sortija que se quitó del dedo,
y solo así supimos que se marcó en la piel
Se deja de querer y no se sabe
por qué se deja de querer...
Happy weekend friends and subscribers. I offer "is left wanting" Jose Angel Buesa, poet, eternally in love with his great poems. I've uploaded several and I hope to upload more, for all of you, a heart that speaks.
Voice, editing, music composition: Aína of Spain.
José Ángel Buesa (Cienfuegos, Cuba 1910-Santo Domingo, Dominican Republic, 1982) was a Romantic poet with a light shade of melancholy throughout his poetry, which is primarily elegiac. It has been called the "love poet." It has been considered the most popular poets in Cuba of his time. Its popularity is largely due to the clarity and deep sensitivity of his work. Many of his poems have been translated into English, Portuguese, Russian, Polish, Japanese and Chinese. Many others have been put to music and sung in about 40 LPs. It was also a novelist and scriptwriter for radio (radio novels) and Cuban television, was also director of famous radio programs in the RHC Cadena Azul and CMQ stations, and absent.
It is left wanting, and no one knows why stop loving.
It's like opening your hand and find it empty,
and not knowing, suddenly, what else are we left.
It is left wanting, and is like a river
whose fresh stream no longer quenches thirst;
like riding on dry autumn leaves
and stepping on the green leaf that should not fall.
It is left wanting, and it's like the blind
still says goodbye, crying, after the train passed;
or who wakes up remembering a road,
but it only knows that returned by him.
Stop loving as one moves
walk down a street without reason, without knowing;
and find a diamond shining in the dew,
and, when picked up, evaporates too.
It is left wanting, and is like a journey
intended for shade, without following or back;
and cut a rose to decorate the table,
and the wind flower defoliation on the tablecloth.
It is left wanting, and is like a child
who sees his ships wrecked paper;
or write in the sand the following day
and that the sea carry it with the name of yesterday.
It is left wanting, and is like a book
that even open leaf to leaf, was half-read;
and it's like he took off his ring finger,
and only then we knew that was marked on the skin
It is left wanting and not known
why stop loving ...
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